摊开着一卷墨迹未干的《仕林纪要》最后几页校稿，旁边的紫砂壶里，新沏的龙井还温着。　　陈恪靠在窗边的藤椅上，身上盖着林墨染前日新缝的薄毯。他的面容安详，双眉舒展，嘴角甚至带着一丝极淡的、近乎满足的笑意，仿佛只是沉浸在一个悠长而美好的梦境里。　　他的手中，松松地握着一支狼毫小楷。笔尖的墨，早已干涸。　　林墨染推门进来送参汤时，看到的便是这样一幕。她手中的托盘“哐当”一声落地，汤碗碎裂，褐色的汤汁蜿蜒流淌，如同迟来的泪水。　　没有惊呼，没有哭喊。这位陪伴陈恪走过半生风雨、见证他所有荣耀与艰难的女子，只是静静地、一步一步走到藤椅边，缓缓跪坐下来，伸出手，轻轻握住了丈夫已然冰凉的手。　　她的手很暖，他的手很凉。　　窗外，一片最红的枫叶，挣脱了枝头，在秋风中打着旋儿，缓缓飘落，最...

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