候，吸一口气都需要勇气。　　现在。　　风是软的。　　带着一种甜腻的、像是熟透的浆果炸开的味道。　　塞拉斯·夜影讨厌这种味道。　　太甜了。　　甜得让人犯困。　　甜得让人……容易忘记刀锋的冷。　　“老东西，又在磨那块铁皮？”　　一个声音从花海深处传来。　　塞拉斯没抬头。他坐在一块白色的巨岩上——那是当年沃拉克战争化身的一块指骨化石。手里拿着那把“无声之牙”。　　匕首已经不黑了。　　上面的涂层早就磨光了，露出了里面银灰色的精钢。刀身被磨得只剩下一根手指那么宽，薄得像是一片蝉翼。　　“不磨干嘛？”　　塞拉斯的声音像是个破风箱，呼哧带喘，“像你一样？整天带着一群流鼻涕的小崽子在草地上打滚？”　　“那是生命。”　　艾拉走了过来。　　她也...

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