整整五年。从春夜听来的巷尾絮语，到冬晨撞见的檐下霜花，都成了笔下的骨肉。　　动笔之初，原是为解闷。退居这鹤斋后，日子慢得像老座钟的摆，便想把耳濡目染的那些人与事记下来。没想写着写着，竟成了瘾。案头的草稿纸堆成了小山，有的记着半截对话，有的画着模糊的眉眼，都是寻常日子里的碎影——王屠户凌晨杀猪时的吆喝，李掌柜算盘珠子的脆响，还有官轿抬过街角时，轿帘缝里漏出的半声咳嗽。　　这些人物，多是没名没姓的。即便有，也不过是张三李四的代号，可他们的脾性，却比书里的圣贤更鲜活。写《软蛋亮剑》里的沈亮时，总想起巷尾教孩子们写毛笔字的老秀才，他牌桌上总让人，可批起学生的字，半点不含糊；写《肉香里的愧疚》的小芳，又记起隔壁的张婶，她总把肥肉往婆婆碗里夹，自己啃着萝卜干说“不爱吃”。这些人不懂什么大道理，却...

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