裹尸布，罩在菜窖口。　　苏清叶蹲在那个半人高的陶土罐前，手指伸进去，指甲刮过粗糙的罐底，发出刺耳的“滋啦”声。　　空的。　　最后一根腌萝卜也没了。　　这罐子曾是她在空间里囤下的“战备粮”，前世饿怕了，总觉得只要这罐子是满的，哪怕天塌下来也有口咸菜吊命。　　如今，连罐底那点卤水都干成了盐霜。　　她保持着蹲姿，手指无意识地摩挲着罐沿的豁口。　　没有空间，没有凭空出现的物资，今晚要是想喝口有滋味的汤，就得拿真金白银或者劳力去换。　　这种不安全感，像钝刀子割肉。　　但她没叹气。　　叹气泄劲。　　她起身，舀了半瓢冷水把罐子冲得干干净净，倒扣在窗台上。　　清晨的阳光一照，湿漉漉的陶罐泛着光，像个退役的老兵，卸了甲，安安静静地晒太阳。　　集市上人不多，烂...

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