了。”　　我擦着他们的肩膀走了过去。　　不再关心三年前那些肮脏的苟且。　　一年后。　　我的工作室门口换了一块木质的新牌子：　　“一人食·私厨”。　　我不接桌席。　　只接一个人的订单。　　每天只做一顿饭。　　这天清晨。　　我的手机响起了接单提示。　　地址极其眼熟。　　是我以前住的那个小区。　　我和苏晚曾经的那个家。　　订单上的备注极其简单：　　“一个人吃。”　　“忌香菜。”　　“不要太咸。”　　“不要有恨。”　　我看着那个订单。　　久久没有动弹。　　最终。　　我接单了。　　我骑着电动车。　　穿过半个城市。　　来到了那个熟悉的单元楼下。　　上楼。　　按响了门铃。　　门开了一条缝。　...

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