弄堂深处的老房子，他住了两年。他从柜子最里层，翻出一个旧木盒。盒子里是一方磨得发亮的旧砚台，砚身有一道裂纹，是爷爷留给他的唯一东西。　　他把第三片残页上的“砚”字，跟砚底那行极小的刻字，并排放在一起。　　砚底刻的是：砚舟。　　一个名字。他从小看到大，却从来不知道这是谁。爷爷只说过一句“这是你爹的东西”，再多问，老人就红着眼眶摆手，直到去世都没松口。父母是谁、去了哪儿，在林策二十六年的人生里，是一块被刻意抹平的空白，跟管理局档案里那个“第零任”，一模一样。　　“第零任姓林，名字里有个砚。”白条飘在他肩头，声音放得很轻，“你爹叫林砚舟。林策，这中间……”　　“我知道你想说什么。”林策打断它，指尖在砚台那道裂纹上慢慢摩挲，“但现在下结论太早。同名、同字，都可能是巧合，也可能是...

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