娜塔莎用脚后跟把脏靴子上的泥在门槛上蹭干净，才推门进去。 屋里一圈人回头看她。空气又冷又闷，一股柴油味和没洗的男人味混在一起。她没躲，迎着那几道黏在她腿上的目光，一路走到吧台边，把手里一沓皱巴巴的假护照拍在台面上。 “伊莲娜。”她冲酒保扬了扬下巴，“地下室那批货，谁来对接。” 声音不软不硬，压得刚好能让全屋听清，又不显得大声。这是红房教过她的第一课：想让一屋子男人卸下防备，你得先把自己变成这屋里最不好惹、又最好用的那个。 酒吧老板从里间探出头，上下扫了她一眼——扫的是她的腿，她的腰，最后才落到她脸上。“伊莲娜？老伊莲娜前两天不是……” “死了。”娜塔莎接得平静，“病死的。货我接手。谁是卡西莫夫？” 她在报名字的时候，用余光把整间屋扫了一遍。九头蛇这处据点藏在一家废船坞的地下层，头顶一盏昏黄的钨丝灯，墙皮剥落，墙角堆着油桶和用防水布盖着的长条货箱。能藏头目的地方有几处，她已经看出来了，没动声色。