“你知道前三个跑腿的怎么没了吗?”孙耀祖把牛皮纸信封扔过来,信封砸在桌沿,滑了一下,停在何雨天面前。他没伸手,看着信封。封口用火漆封住,印着一枚模糊的印章。
孙耀祖从烟盒里抽出一根烟,叼在嘴里,没点。“一个跑了香港,一个投了共党,一个死了。”他拿下烟,在桌上磕了磕。“你猜,怎么死的。”
何雨天抬起头,看着他的眼睛。孙耀祖的眼睛不大,但黑,黑得不见底。
“猜不出来。”
“我也猜不出来。”孙耀祖笑了一下,把烟点着,吸了一口。“所以才让你跑。”
何雨天拿起信封,揣进怀里。信封贴着胸口,硬邦邦的。
“火车票去财务领。明天早上七点,别迟到。”孙耀祖挥挥手。
何雨天转身往外走。走到门口,孙耀祖又说了一句。“沈默。”
何雨天停下。
“你脸上那道疤,遮一遮。天津最近不太平,别让人认出来。”
何雨天的手插在口袋里,攥成拳头。他拉开门,出去。走廊里空荡荡,皮鞋踩在水磨石地面上,声音往两头跑。后背的衣服贴在肉上,湿了一块。孙耀祖说“别让人认出来”——认出来什么。认出来他是沈默,还是认出来他是什么人。他不知道。但他知道孙耀祖说话时眼睛没看他,盯着烟头上的火。
火车上,何雨天选靠窗的位子。对面坐一个老头,穿灰色长衫,闭眼打盹。他把军帽往下压了压,遮住半张脸。从怀里掏出信封,搁在膝盖上。不拆。拆了就完了。但他想知道里面装了什么。他用拇指和食指捏了捏信封。不厚,硬邦邦,像装了一张卡片。又捏了一下。不是卡片,纸对折了两折,边缘扎手。
老头睁开一只眼,瞥了他一下,又闭上。
何雨天把信封收进怀里。
天津站到了。他下车,叫一辆黄包车。
“警备司令部。”
“好嘞。”
车夫是个瘦子,拉着车跑得飞快,后背汗衫湿透,贴出脊梁骨的形状。车拐进窄胡同,对面来了一辆马车,堵住路。车夫骂了一声,调头绕路。何雨天看着路边店铺——米店、布店、棺材铺、杂货摊。记下几个路口,脑子里画一条线。
警备司令部到了。传达室一个老头坐柜台后面,戴老花镜,镜腿缠白胶布。何雨天把信封递过去。老头接住,翻了翻,扔进抽屉。
“不签个字?”何雨天问。
“不用。孙处长交代过。”
何雨天转身出来。太阳晒得水泥地发白,晃眼睛。他从口袋里摸出一块红薯干,塞嘴里嚼。一个穿灰布褂子的年轻人从对面走过来,脚下一绊,身体往前栽。何雨天伸手扶住他。
“谢谢先生。”年轻人站稳了,低着头走了。
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